洪武还是出门了。
在他经常去的西北人开的小面馆里，吃了一个秋天的牛肉汤面第一次让他感觉到腥臊，差点吐了出来。
这面不对呀。牛肉不好吧？
他喊住端面的小伙子。
“烟！”他比划了一下打火机，“烟！打火机！”
他终于让愣头愣脑看着他的小伙子明白了他的意思，随即又挥挥筷子让那不知所措的小伙子走了。
放下筷子，摸出一支烟，点上，吸了一大口，恶心感才慢慢压了下去。
另一个年长一点的戴白帽的男人站在案台前掐了一块面团，两手一拉一抻之间，面团变成了丝缕清晰的面条。
这才是实实在在的呢。他感慨的想起在云南的一个小镇上见到的匠人，一下午便是在木盒上耐心的用颜料描上图案。在这些靠手艺吃饭的人面前，倒腾建筑工程赚取差价的事业让他羞愧。
什么时候开始的，他的作息时间就变成了这样，——中午起床，洗漱，喝茶，联络下午打球玩牌的朋友，跟同一批人或者换一批人找地方吃晚饭，变着花样的玩乐，不到凌晨谁也不会回家。
面团有规律的甩在不锈钢的案板上，仿佛一把刀单调的剁着。只要时间不停，就永远也剁不完。牛羊肉的膻香味被进出的人带到了大街上。
结交新的关系，牢固旧的关系，那些生意上的伙伴。
他真的喜欢那种生活吗？
洪武拖拖沓沓的离开面馆，在自己那张柔软的皮转椅里终于又找到了坦然。面前放着手下替他泡的普洱茶。
这茶暖胃。
他慢慢的喝着，顺手打开电脑。